Ночью можно заниматься тысячью интересных вещей.
Например, мыть печку.
И вообще всю кухню.
Которую я сам себе обещал помыть ещё несколько дней назад.
И вот, когда я наконец-то приступил к выполнению обещания, выясняется, что у меня нет порошкообразных чистящих средств.
Жидкие - есть.
Аэрозольные - тоже есть.
Но нужны именно порошкообразные...
Чёрт!
________________________________

Можно ещё писать тупые стихи...

Тьма, пустота и холод.
Комната. Эхо капель.
Запах, тоска и голод.
Блеск. Одинокий скальпель.

Лужа - чернее ночи.
Липкая. Остывает.
Тело - уже не хочет.
Разум - ещё не знает.

Просто самоубийца.
Ядом набрякли тени.
Я не смотрю в их лица.
Воздух. Бетон. Ступени.

Небо ослепит мраком.
Влага. Узор по коже.
Ливнем. Хрустальным знаком.
Капли застыли. Всё же...

Ты, исполняя танец.
Ловишь их блеск губами.
Глаз незаметный глянец.
Больше не здесь. Не с нами.

Легче шагов тумана
Тоньше струны напева.
Дочь и слуга обмана.
Песня. Молитва гнева.

Я выхожу из тени.
Молча иду по следу.
Плавя узор знамений.
Мне не нужна победа.

Только столкнуться с тварью.
Глядя в пустые лица.
Плоть разрезая сталью.
Болью твоей напиться.

Жертва - теперь охотник.
Пусть. Отдавая душу.
Я отыщу. Запомни.
Справлюсь. Убью. Разрушу.