Звёздочка... Погасла.
Огромный тёмный мир вращается всё быстрее, увлекая вслед за собой... Рука непроизвольно тянется вверх, стремясь схватиться за воспоминания, зыбкие, словно морок...
Всё замерло. Тишина и покой...
- Ты здесь.
- Где - здесь?
- Там, где кончается существование.
- Это смерть?
- Почти. Здесь ещё есть небольшой, но всё-таки выбор.
- Так я не умер?
- Какая разница. Ты не жив и не мёртв, ты тень, замершая в нигде.
- Что будет дальше? Что теперь со мной станет?
- Не знаю. Посмотри на себя.
- Темнота... Подожди! Я себя вижу!
- Конечно видишь. Никакая тьма не скроет тебя от себя самого. Ну и как?
- Что это?.. Плащ... Это... Крылья! Чёрные... Я теперь - ангел тьмы?
- Не фантазируй. Для ангела ты слишком привязан к жизни, слишком много нитей тянется в прошлое, слишком напряжённо твой взор ловит тени грядущего. Посмотри ещё раз, подумай.
- Всё изменилось... Почему я - такой? Эти узоры... Этот металл... Красный и белый цвета...
- Ближе к истине. Хочешь нести разрушения и смерть? Повелевать ветрами и пламенем?
- Но... Нет, не хочу!
- А я думал... Впрочем, неважно. А ради идеи? Во имя справедливости, которой жаждал, но так и не сумел обрести?
- Нет... Это слишком ярко... Мне не подходит.
- Наверное, так и есть. И что дальше?
- Дальше?..
- Да, что ты будешь делать?
- Не знаю... Я ничего не знаю об этом месте...
- Значит, виси среди пустоты.
Голос растворился в мягком безмолвии. Ничего нет... Не было... И не будет. Какая разница, где находиться, если ничего нигде нет? Можно просто исчезнуть. Ничто, помноженное на что-то, даёт ничто.
Я есть? Или меня тоже нет? В чём разница? Её нет... Между моим существованием и несуществованием нет отличий. Нет разности потенциалов. Нет пустоты вокруг меня. Я сам - пустота...
Звёздочка... Появилась. Она... Есть? Как?..
Мир снова закружился, сам собой формируя подобие реальности.
- Я вижу, ты что-то решил.
- Что... Я тебя вижу!
- Это так удивительно?
Серая крылатая тень замерла среди не-тьмы-не-света.
- Кто ты?
- Отражение пустоты.
- А я.. Кто же я?! И... Снова эта одежда... Она мне что-то напоминает...
- Это твоя одежда. Иди.
- Куда?
- Обратно в твой мир. Живи.
- Почему?! Я же... Ушёл оттуда?
- Ты ушёл, но не смог ни к чему прийти. Тебя не приняла смерть, а ты сам не смог принять пустоту.
- Но я и жить не могу...
- Это твоя забота. Если ты сможешь отказаться от жизни окончательно - возможно, мы снова встретимся. Иначе тебя будет разрывать между мирами, и боль никогда не закончится. Сделай выбор!
- Я не могу...
- Тогда - страдай.
И снова вертится мир, снова сливаются в одно свет и тьма, и светлеет, светлеет пространство, и снова тянется вверх рука...
Голубое небо. Маленькие белые облака. Жарко. Высятся дома, доносится шум машин, на площадке дети играют в мяч. Радуются, что-то кричат...
Кто я теперь? Куда мне идти?..
И эхом - голос в ушах.
- Ты повсюду чужой... Построй свой мир. Или умри. Сделай хотя бы что-то, дурак...