Я иду. Стеклянные струи дождя падают вниз с пушисто-серого неба и разбиваются миллионами капель. Под дождём светло и прозрачно. Почему все прячутся по домам?.. Ладно, так даже лучше. Всё это бесцветное великолепие - лишь моё. И я иду... Хорошо, что мне есть, куда идти. Так бывает - есть дом, но идти всё равно некуда... У меня дома нет. Зато есть дорога. Мой путь. С плаща целыми потоками стекает вода... Горизонт светлеет, деревенские дома невдалеке умылись и посвежели. Под ногами бурая грязь. Похоже, ливень слабеет. Я хочу скорее добраться до рощицы впереди, вдохнуть аромат мокрых листьев и послушать их шелест...
А где-то далеко, скрытый лентами бесконечных дорог, молодой граф в застеклённой с трёх сторон спальне с удивлением смотрит на грязный лист, невесть как попавший в его постель... Смотрит так, словно узнаёт что-то давно забытое, со смесью страха и зарождающейся улыбки... И за огромными окнами, за тонкими коваными переплётами, раскинулся тот же серый мир, который окружает меня. Я иду туда. Мир соединил нас, свёл на мгновение - а потом за моей спиной останется неподвижный окровавленный труп, и безутешная девушка, и проклятия... И в окрестных деревнях больше никто не будут дрожать по ночам, никто не найдёт по утру соседа, изгрызенного безжалостными зубами... Такова жизнь: она дарит одним и отбирает у других. Бесполезно задумываться. Опасно даже...
Справедливость, судьба? Ничего нет. Под ногами хлюпает грязь. Я давно стал частью огромного целого... Сначала боялся, как все. Гнался за безумной свободой, отделяя себя от всеобщего бытия. Но однажды мне не хватило сил... И что? Свободу в клетке своей души я заменил на свободу в пустом и просторном мире. Раньше я мог переставлять мебель в квадрате каменных стен. Теперь нет ни стен, ни мебели... Но один подарок от равнодушной жизни я всё-таки получил. Она забрала все мои сожаления. Смыла дождём, сдула ветром... Может, поэтому священники боятся смотреть мне в глаза?.. Я же теперь свободный. Свободный - значит бездушный...
Иногда я пытась посмотреть на себя глазами других. То, что я делаю - хорошо? Хорошо ли быть инструментом, который неизвестно зачем вычищает грязь из самых тёмных щелей? Для них, наверное, хорошо. Для них я несу ту самую справедливость, в которую совершенно не верю. Мне никого не жаль, я просто ощущаю правильность содеянного, и стремлюсь делать то, что принесёт мне это лёгкое ощущение. Инструмент, вычищающий грязь... В чьей руке? И кто счистит грязь с меня самого?
Смешные вопросы. Случайность. Весь мир - лишь клубок случайностей, которые странным образом позволяют идти вперёд.
Я что-то чувствую. Неправильность. Кто-то варит приворотное зелье - прямо в ближней деревне. Потянуться сквозь светлый мир - и вот я уже рядом, в тёмном срубе, увешанном пучками сушёных трав. Медлительное тело плетётся позади, но и без его помощи я вижу стоящий на очаге котёл, вижу влажную кожу полуобнажённой молодой женщины. Она вкладывает все свои чувства - лишь бы изменить реальность, неумолимо отобравшую все пути к счастью... Убить, не убить? Я бесстрастно наблюдаю за ведьминым танцем, пока тело бредёт следом за мной. Миг - и мы снова едины, падает под ударом заговорённая дверь, плещется ужас в глазах той, что уже и так наказана жизнью... Пока время застывает, словно кисель, мы разговариваем с ней - взглядами, молчанием, лицами...
- За что?!
- Просто так... Не ищи ответа...
- Я хочу всего лишь быть с ним!
- Ты никогда этого не сможешь... Я уберегу тебя от лишних страданий...
- Пощади...
- Справедливости не существует...
Кровь не пристаёт к моему клинку - он всё так же светел и чист. Дождь закончился, но робкие лучики солнца ещё не пробились сквозь перламутрово-серую пелену. Интересно, сегодня будет солнце, или уже нет? Проживу несколько часов и узнаю.
Мне всё ещё есть, куда идти...