Дует ветер... Шелестит, гнёт ветви деревьев... В такие ночи люди или сидят по своим домам, крепко-накрепко заперев двери и обновив охранные знаки, или собираются вместе, большой толпой, там, куда свет, шум и веселье не пускают враждебную темноту... Это время, когда даже на улице города человек не может чувствовать себя полноправным хозяином.
Показалось, или за спиной действительно прозвучали шаги? Показалось... Просто глухо постукивает неплотно прикрытый ставень. Редкие фонари рисуют на усыпанной палыми листьями дороге мутные жёлтые круги... Листья летят из тьмы, на мгновение выныривают на свет, и снова улетают во тьму... Чувство тревоги заставляет напряжённо всматриваться в мрак за спиной. Там, глубоко, почти в чужом мире, мелькает тень. Опять показалось? Нет, два раза - это уже не шутки! И срывается в бег вздрогнувшее от страха тело, сбивается дыхание, гулко колотится сердце, а ветер, словно ждавший этого момента, резко бьёт в лицо, мешая смотреть, дышать, двигаться... И неизвестно, что там, за спиной, только воображение рисует зловещий силуэт, огромными прыжками мчащийся следом, и толкает, толкает, толкает вперёд, на пределе сил и возможностей... Но вот - о чудо - впереди вспыхивает яркий свет, и тёмная улочка неожиданно вливается в большой проспект. Здесь на каждом шагу - яркие фонари, здесь грозно и размеренно вышагивает ночная стража, здесь можно остановиться и в изнеможении перевести дыхание... Безопасность. А за спиной остаётся тьма. Было в ней что-нибудь? Не было? Кто может сказать... Только до сих пор передают друг другу страшные истории о ночных упырях, что в тенях подстерегают неосторожную жертву, об оборотнях, прячущихся среди людей и выходящих на охоту в глухую ночь, о буках, что залезают в подвал к неосторожному хозяину, от которого потом не остаётся даже костей... О том, как родной человек, с которым много лет живёшь в одном доме, однажды, мертвенно-бледный, склоняется ночью над твоей постелью... О тех, кто издревле ждёт за гранью круга, отброшенного костром, светильником, факелом... И всматриваются глаза в непроглядную темень, и ухо ловит каждый подозрительный шорох, и висят над дверями и окнами угловатые знаки, истинный смысл которых давно затерялся на дорогах иных веков... Нет, негоже выходить на улицу в эту ночь. Только суровые патрули несут свой долг, да и то лишь на главных улицах, только отчаянные охотники за неведомым, вооружившись серебряными клинками и собственной отвагой, углубляются в самые мрачные закоулки... Иные возращаются, кто с пустыми руками, а кто - до срока поседевшим. Иные - не возвращаются вовсе. А бывают и такие, кто возвращается, но уже не теми, что были...
Не скоро, ой, нескоро ещё люди перестанут бояться ночной темноты... Нескоро жители деревень и дальних городков будут любоваться звёздами, нескоро забудут, как очерчивать круг вдоль частокола или стены, с древними песнями, осиной, сталью и рябиновой ветвью...
Дует ветер. Шумит, стучит где-то плохо прибитым железом, тревожит, не даёт покоя... Не поддавайся его зову. Этот ветер - чужой, он позовёт тебя своей унылой и таинственной песней, и ты станешь ещё одной легендой, о которой говорят шёпотом... Лучше зажги лампу поярче, пусть заблестит лезвие висящего на стене клинка, пусть попрячутся по углам тени... Ударь по струнам, прогони голос ветра своим, ярким, солнечным, прославляющим жизнь и отважные деяния предков...
А потом ты уснёшь, и откроешь глаза с рассветом, и страхи останутся позади... На время, чтобы выползти из тайных мест на следующий вечер. И так будет снова и снова, и каждый раз будет их встречать броня Знаков, стальных мечей, серебряных струн и ярких солнечных песен. И каждый раз страхов будет чуточку меньше, пока однажды они не исчезнут совсем, уйдут, чтобы больше никогда не вернуться. А до того момента - будь смел и бдителен.
Дует ветер...