Бессмертная иллюзия ведёт меня туда, где нет дорог и года, как вороны чёрные, летят над пепельно-серой равниной куда-то вдаль. Вереницы лет и дожди, прибивающие пепел к земле; и мёртвые города, белый бетон которых скалится пустыми глазницами выбитых окон. Вряд ли в мире существует что-то иное: зелёная травка, кусочек жизни - лишь рулон, расстеленный на бесконечной серой равнине. Он закончится, свернётся в трубочку, останется за спиной. Но иллюзия бессмертна. Отрицая объективный опыт, царственно отметая все возражения, она декларирует истинность цели и прямоту путей. Единый закон будет найдет, а царство света - построено. Предавая и обманывая, она испытывает твою преданность идее, призрачной рукой рассыпая яркие сны - пытает тебя, заставляя встать. Если это может присниться - значит, это может существовать. Иллюзия не оперирует понятием "вероятность" - то, что реально с вероятностью один к миллиону - реально. Просто попытайся миллион раз. А потом - ещё один миллион и ещё один.
Мираж, встающий где-то на горизонте, мираж, прячущийся в уголках чудовищно ярких снов - самая грандиозная империя из всех империй, прошлых и будущих. Он заставит убивать и быть убитым, он поведёт через пустыню, не считая брошенных по дороге трупов, он создаст ангелов с глазами фанатиков и фанатиков с ангельскими крыльями за спиной, построит и обрушит цивилизации, сделает тебя несчастным и счастливым в один и тот же момент.
Но горе тому, кто предаст этого проводника в бесконечность. Горе тому, кто остановится, обнаружив себя в одиночестве посреди пепла, под слепым белым небом. Горе тому, кто посмеет усомниться в идее.
И вот - ты стоишь, и глаза твои пусты, и нет в них слёз, ибо по пути сюда ты разучился плакать. Ты стоишь - но падаешь в бездну, стены которой стремительно воздвигаются вокруг, скрывая свет, скрывая весь мир. Ты променял вечность иллюзии на вечность пустоты, и вини себя одного.
Но что это? Ничтожный обломок отказывается стать пылью под ногами идущих? Они несут мимо радость, доверие, гнев, боль, ненависть и любовь, мечты, идеалы, свершения - а ты стоишь налегке, избавленный от этих грузов, таких важных когда-то - и таких ничтожных теперь. Избавленный от иллюзии, но не избавленный от себя. Твой бывший владыка мерцает на горизонте полотнищами эфемерных проекций, но ты - вне его, и ветер шевелит твои волосы. И вот - внутри появляется что-то тёплое. Не мираж, не сон, не чувство и не видение. Огонёк, который принадлежит тебе одному. Ты всматриваешься в него - и лепесток пламени взрывается водопадом яростного безумия, вихрем творения, сметающим всё на своём пути. Ты улыбаешься и улыбка твоя страшна.
Каково это - стать богом?